James Voz y Jimena Convoz

Inevitablemente se enamoró. Cuando por primera vez escuchó su voz quedó cautivada. Y se quedó con él. Lo siguió, lo buscó, lo esperó. Investigó cada lugar en que James saldría a cantar por la noche. Todos los bares de la ciudad parecían posibles y cercanos y todo ello junto parecía no causarle esfuerzo alguno. En el momento en que estaba sentada cerca de él, en alguna mesita contigua su guitarra y escuchaba su voz... Su voz absorbía toda la melancolía del mundo, la brutalidad de los borrachos, los gritos de las borrachas y los pésimos cánticos de los briagos de los bares. Con su vestido cómodo, holgado y fresco se sentaba donde él pudiera verla y sin darse cuenta dibujaba en el su cerveza fría contornos de hombres que siempre parecían él. Y en uno de sus silencios, cuando dejó la guitarra un segundo, tomó aire y un poco de agua, sin pensarlo se acercó. El silencio le mantuvo los ojos de James, extrañados, mirándola. Toda seria, toda ojos, toda alma le dijo a quemaropa. Yo toco el bajo. Y eso fue todo lo que dijo.

Nunca le pareció casualidad ver a esa chica cada vez. Él no se enamoró de primera intensión. Lo que sí, es que le agradaba verla cerca, sentía que era su amiga más intima, se imaginaba que era una amiga de la infancia que nunca se separó de él y que se enamoró de él y que nunca se permitiría admitirlo. Que tendría que ser él mismo quien le tomara la mano y la levantara de la silla en que siempre la veía sentada, en cada bar. Eso lo pensaba mucho antes de que Jimena le dijera aquella mentira de que sabía tocar el bajo. La primera mentira de una chica no siempre mata y quiebra. Pero le costó un tanto entender ese "no siempre". Su antigua chica resultó una completa idiota, así con su altisonancia. Pedante. Deshonesta. Zorra bien hecha y derecha. Por lo que Jimena nunca tuvo oportunidad. Hasta aquella noche en un bar que servía cervezas con chile y gomitas de mandarina, cuando le dijo que ella sabía tocar el bajo. "Déjame escucharte, yo he buscado un bajista desde hace seis meses!". A veces la primera mentira de un hombre tampoco mata y quiebra.

Julia Pasteles

Debe ser im-pe-ca-ble. Cuando trabajas en una pastelería no hay peros que valgan. Las cantaletas de los jefes de una chica que trabaja en una pastelería son eternas. Limpieza. Pulcritud. Orden. Presentación. Buena cara. Sonrisa. Amabilidad con los clientes. Julia, por suerte siempre está sonriendo, con todo y lo reservada que es, la chica siempre es amable y sonríe. Hace trampa sí, pero solo por los buenos amigos. Un par de chicos. Carolina Colores y otro vecino suyo, vecinos de tienda claro está, se benefician con la merma de los pasteles. Hacen de sus ratos libres un verdadero trío que disfruta de las tarde de pasteleras de merma. La platica a las tantas de la tarde por la zona se vuelve sencillamente memorable. A veces incluso pasan al comedor con ella, no es tan legal como los jefes pensarían, pero solo platican y comen juntos. Los buenos amigos a veces rompen las reglas por los buenos amigos. Si alguna vez la visitas en la tienda, probablemente Julia Pasteles te sonría amablemente al atenderte.

Carolina Colores

De rato en rato Carolina Colores es vista por sus compañeros llenando papeles, llenando facturas y visitando ambas sucursales. En la tienda vende arte y diseño mexicano. Carolina por eso está llena de colores, los haya en calendarios, separadores y cosas de diseño. La siguen de ida y vuelta los colores. Hace poco más de dos años que tiene el mismo trabajo y como es responsable y como le gusta, pues sencillamente la pasa bien. Se le ve de vez en vez hechando el chismesito con sus vecinos de tienda. Y tan amable es con ellos como con los clientes. Luego de la jornada de trabajo, ella espera a que cada noche su novio pase a la tienda por ella y entonces, le cuenta un poco de los colores del día. De los colores de su vida.

Be Fine

Para todos llega un momento de paz, y tú ya lo estabas pidiendo a gritos. Te regula la balanza de la vida a una estadía tranquila en todos los ámbitos. No pienses que así será siempre. Porque pensarías un engaño, pero no creo que tengas demasiado problema, siempre has entendido la mecánica de sobrevivir. Y le has puesto además una buena capa de estilo. Be Fine, tu entiendes como funciona, de verdad entiendes. Sin embargo existe un sentimiento más sensible que abarca eximir de las culpas a quienes se les han cargado; eso y el tacto. Sorpréndeme como a veces has hecho. Y salud por ello! Ahora que ya tomas! Y salud por los colores que atinadamente te hacían falta y ya encontraste, también atinadamente! Salud!

Los olvidados

De derecha a izquierda: Enriqueta Ochoa, Xalapeña, poeta, Poeta, gran Poeta! que me hace pensar en los versos más hermosos de un amor prohibido [Súbete en mi palabra, /salta entero al papel/ ojalá yo pudiera eternizarte/ en la más alta catedral del viento]; Manuel Maples Arce, vanguardista mexicano, estridentista, enamorado, poeta, también Poeta! con él pienso en la guerra eterna y un poco triste de un muchacho que quiebra el arte queriendo acoplarla al grito. Poeta, poeta olvidado también; al final, Machado de Assis, que enamorada se queda la historia de sus cuentos brasileños, escritor, cuentista, icono, Dios de las letras también olvidadas. Los recuerdo en un dibujo y en los textos a donde de vez en vez yo también vuelvo del olvido.

Ellas

Es más fácil tener una novia que un novio. Las mujeres son inteligentes y precavidas. Piensan en otros y se enamoran completamente. Hablan mucho, eso sí. Y que lío si se les mete en la cabeza una idea. Pese a todo (lo bueno y el lo malo (el drama gratis) siendo hombre "lo natural" es estar con una mujer. Y "lo antinatural" sería que una mujer prefiera a otra. Pero no las culpo. Los hombres somos más puercos que lindos, más imbéciles que afectivos y menos aptos que ellas para ellas mismas. A mi, que me gusta muy poco el drama, me queda mejor un hombre. Uno lindo, el lentudo más lindo de todos. Pero ellas... ellas entienden lo que tienen cuando se encuentran y eso vale.

Marcelo Escapista

Literalmente un vividor de azotea. Un güerito gordo  y simpático. Amable, interesado en hacer buenas migas con todo el mundo, dejando su rastro de peluche rubioblanco por donde se pueda. Marcelo, que vivió siempre un poco solo y un poco acompañado, desgajando palomas para la cena y tirándose a pierna suelta por los techos iluminados de asbesto o recubiertos de impermeabilizante rojo buscando hervirse la sangre al sol, tranquilizando a las pulgas con la radiación del astro y rascándose los bigotes en los filos de las esquinas, en las paredes un día fue rescatado. Alguien lo adoptó y con un cuidado de medio pelo lo volvió a poner en adopción. Ahora vive en casa de un hermano, se restriega en la mezclilla de quien cruza la puerta de su casa (de la casa de Marcelo, no de mi hermano), maulla de día y de noche exigiendo lo que por derecho viene a ser lo único que conoce: libertad. Si aparte de la libertad le amputaran los testículos la cosa cambiaría, dejaría de aullar (gatunamente) al sol y a la luna y sería más apacible (hormonalmente hablando). Pero nadie hasta la fecha lo ha hecho, lo que sí hicieron fue dejar una ventana abierta, un error de humanos. Pensé que no volvería a ver a Marcelo, pero me es grato anunciar que el minino ha vuelto. Me cuenta mi hermano que volvió y tocó la ventana, al abrirla para dejarlo pasar, el muy gato entró y se fue de lleno a dormir a su colchón. Es así como ahora valdría más llamarlo Marcelo Escapista. Le va muy bien. Probablemente en unos meses nazcan sus hijos en algún vientre gatuno, tan gordos, blanquirubios y simpáticos como él mismo.

IPN Carlos Carlos

Su escuelita se quedó sin paso, se puso en huelga. Sus amiguitos se pusieron a alzar la voz y exigir. Las voces de los amiguitos estaban traducidas con sintaxis malas de nuestro español. Pero no importa, las voces cuentan y la lucha se hace. Carlos Carlos es como muchos un orgulloso integrante de la institución. Y a veces estuvo allí, hombro a hombro con los otros. Los esfuerzos han vuelto a abrir la escuelita e hicieron acabar la huelga. Las peticiones se cumplieron y la vida sigue. Esperamos la recalendarización no afecte a muchos y la esencia que los vuelve burritos blancos siga en progreso. Mientras tanto yo sólo esperaba que alguien sí alimentara a los burritos blancos que viven allí, los de verdad.

Isa y Mine

Un día, luego de tratar intentar e intentar e intentar e intentar encontrarle un hogar a esa cachorra, Isa se quedó mejor con ella. La encontró cerca de un camellón, parecía que andaba de saltito en saltito, me contaron. Probablemente era una chulada de cachorro, me imagino. En fin, se quedaron juntas y cuando yo las conocí ambas me trataron bien. Isa platicaba de películas y Mine también (bueno, me imagino que también) y lo hacía muy efusiva porque la estridencia de los ladridos me hacía retumbar la cabeza. Yo supongo que como a mí y a su dueña, le encanta el cine. Me di cuenta muy pronto la razón por la que no había que dejar abierta la puerta del baño; Minerva sí que sabe hacer fiestas en solitario y no necesita de muchos recursos, hace maravillas con la basura! Pero el baño y la mañana también le dicen algo más. Los mimos de la mañana son exclusivamente para ella, la atención de la primera despierta de la casa también es especial y completa para Mine. La única razón por la que ponerla en adopción era la idea fue por el tamaño. Cuando la encontraron parecía que crecería como mínimo del grosor y talla de una morsa. Yo creo que Isa la volvió un enano; como aquel cuento de Emili y Clifford, en donde la niña quería tanto que su perro no muriera que deseó con el alma que creciera, y Clifford creció y creció. Y como Isa ya quería quererla, no creció. Nunca antes vi un Golden Retriever enano, pero si es que existen, Mine es mi espécimen favorito.

Monique Proulx

En pasados días, durante la Feria Internacional del Libro en Guadalajara 2014, conocí a Monique Proulx, una escritora de Quebec, reconocida, amable y buena onda cuyo trabajo no había sido publicado en español. La UV hizo la traducción de un libro de cuentos de ella que se llamó "Auroras Montreales". Gran título. Monique cautivó mi manera de entender los propios textos cuando dijo que ella no volvía a corregir sus textos. Ella explicó durante la presentación de su libro, que era muy meticulosa con las palabras, las elegía cuidadosamente hasta que todo le gustaba. Por lo mismo mencionó que era una escritora lenta. Con esa calidad de escritura, minuciosidad, además de los argumentos que nos contaron ese día en la presentación, estoy muy feliz de haber comprado su libro. Moní lo disfrutará y me lo prestará para volver a él. Monique me cayó muy muy bien. Ojalá se pase por el blog un día.

María Danza Moderna

Cuando danza, María Danza Moderna es libre. Cuando es libre, María Danza Moderna danza. Y corren sus días y ella toda se vuelve piedra, músculos y huesos fuertes, pies hinchados, manos gruesas y también fuertes. Cuando Danza Moderna vive, toda la danza del siglo goza.

Chuck's danzantes

Los capturé sonriéndose. Él y sus labios gruesos de más fácil sonrisa; ella tímida, recta, radiante. Se tomaban las manos y el cuerpo como bailarines expertos. Imagino que nunca antes se vieron, que allí mismo iniciaron una relación que acabará en la cama de ancianos de su matrimonio de sesenta y cinco años. Él será el segundo en morir, apenas unas horas luego de ella, justamente la agonía sostenida de esas horas habría de matarlo, cuando ni el cáncer le produjo rasguño alguno. Antes de ella morir, le pedirá que recuerde este día en que yo los capturé con mi cámara analógica, bailando su juventud en dos baladas, allá por el íntimo y poético centro de Coyoacán. Hace tantos días que tomé una foto, ahora los busco cada semana, cada jueves quiero encontrar a mi pareja de danzantes, deseo verlos envejecer bailando. Hasta ahora no sé de ellos, pero en mi tiempo, no escatimaré en gastos.

Giovanni Perosiguesiendoella

Cuando conocía a Giovanni ya llevaba por lo menos dos años sufriendo por Mayra. Han pasado otros dos desde entonces, ahora ella tiene otra pareja a quien probablemente ama y por quien seguramente sufre y hasta llora. Mi amigo Gio no ha querido aceptar la obsesión que le lastra la vida amorosa. Se ha convencido -de alguna manera en el subconsciente- del romanticismo que evoca su persona al trastabillar emocionalmente por "una muerta", una chica viva, por supuesto, pero muerta para él. Pero yo pienso que la actual globalización impide a toda costa aquel lírico y mágico romanticismo de los caballeros andantes, bloquea de un tajo el amor cortés con que nos hemos nutrido en la literatura. Ya no pega. Ojalá mi amigo enterrara a su muerta, la muerta que ya hace años que no lo ama, la muerta que duerme con otro porque ama a otro. Ojalá mi amigo aceptara que yo, como género, jamás podría enamorarme de él. Y si yo no me enamoro de él, él podría acabar con la felicidad del mundo. Una mujer debe amarlo, y él, para empezar, debería permitirlo.

21

Según entiendo, en Estados Unidos la mayoría de edad (requisito para que un joven pueda manejar son compañía) se consigue al cumplir veintiún años. En México con tan sólo dieciocho años un "hombre" puede ser juzgado y enviado a la cárcel. Desde los dieciocho puedes manejar sin ningún acompañante mientras residas en cualquier estado de la república. Hay sólo dos años de distancia en tiempo entre gringos y aztecas, pero bastaría con ese tiempo para hacer la diferencia. Un mexicano a los 21 probablemente ya no se ofrece hasta a ir al zapatero con tal de mover sólo el coche, un gringo a esas edad recién inicia en los ofrecimientos de mandados familiares. Que gran diferencia!

Gerardo Ingeniero

Pensó que siendo Ingeniero la vida sería un regalo, es tal fácil resolver problemas, tan fácil construir, tan tan fácil proponer soluciones, lo ha pensado toda su vida. Pero yo que lo veo de lejos, me imagino que se olvida de la vida de verdad. No estoy seguro de entenderme a mi mismo, mucho menos a otro tipo que no soy yo. Sólo sé que soy poeta y que mi alma está a rebosar, a él lo veo solo y sin entender nada. Que triste hombre que acentúa en la soledad el poder de las ciencias y las tecnologías. Y a veces también pienso que me equivoco. ¿No parece más poeta aquel que se sabe sin poesía? Me aterra la soledad y a él, que le siente bien, pareciera ni siquiera rozarle. Y la ironía me cubre al entender que es más poeta un ingeniero que un poeta, pues parece más reflexivo que yo, más triste y solitario, mucho más intrínseco, nostálgico, parece un hombre caído con sonrisa y ojos a media asta. Un muerto que vive y trabaja y sonríe (a medias como ya dije). Admiro al poeta que nace sin serlo y que vive en desgracia de la falta de tildes y palabras que sellan el tratado de un poeta. Admiro al Gerardo que sin entender a las mujeres pareciera no desearlas. Yo tendrías que ser un hermético y vencerlo.

Uno de Primero Jugando

Este muchacho, Primero Jugando, sigue los pasos de tanto otros mientras Saúl sigue explorando y exponiendo para mí (creo que sólo para mí) todo lo que se acerca -aunque sea un poco- a la literatura mexicana. Primero Jugando pasas tres horas aplicando a su celular la atención que el buen Saúl requiere, se le pasan los minutos y las horas como agua en un río. Gastó muchísimo dinero en el aparato y le invierte mucho más; cada aplicación y programa que consigue es pagado por él, instalado y modificado por él. El día en que el maestro le quitó el celular, Jugando acusó al profesor en la dirección, levantó una acta administrativa, y todo iba bien hasta el momento en que le pidieron escribiera el nombre del catedrático. Primero no supo que decir, el primer día de clase había apuntado el nombre en el aparato. Y el aparato no lo tenía. Volvió a clase la siguiente semana e hizo cuanto pudo para permanecer allí, sin su teléfono movil la vida no volvió a ser igual. Dicen sin embargo, que es ahora Saúl quien no puede llegar a clase sin el celular de Jugando en el bolsillo.

Uno de Primero Dormido

Para ser de primero, todo chamaco debería iniciar una carrera académica despierto. No es tan mala la literatura, ni tan mala la mexicana, ni tan malo que sea del siglo XX. Sin embargo, Primero Dormido no aguantó las palabras de Saúl, el profesor hace de cuenta que todos aman la literatura mexicana del XX como él mismo. Pareciera que no la verdad. Yo mismo la encuentro aburridísima... aunque no siempre, ayer, viendo a Dormido la pasé bastante bien. Saúl hace "ojos ciegos" con los dormidos como Dormido, siempre hay unos cuantos; y este muchacho, por lo menos lucía unos buenos brazos de dormido, imagino que soñaba con Maples Arce (por lo menos) dada la postura.

Moní Pacífica

La vida no siempre es fácil, más bien nunca lo es, de otra manera no sería interesante. Moní pareciera ni notar toda la dificultad, en cualquier rato libre se sube a su sillón favorito y se sienta a leer. Le pone una pausa al mundo y se permite viajar como viajera de equipaje ligero. Cuando ella vuelve (a intervalos muy seguidos) tarda siempre un momento en concentrarse, no la culpo ni mucho menos. Aún no se me ocurre cómo es que en las escuelas no previenen a los jóvenes de este tipo de adicciones. Adicciones que suelen resultar mucho peores que las drogas. Moní tal vez lo sabe, o tal vez no. Yo sé de cierto que un enervante tan potente como el que ella toma a dosis diarias suele producir criterio, muchas veces sentido común y -por supuesto- ideas. Todo lo anterior y por cierto, en cantidades considerables.Suerte Moní, suerte con las ideas y los viajes y tu droga a dosis diarias.

Mabilia

Había una vez una princesa que no viene al caso, esta princesa nació y murió en su reino para darle el nombre a un cachorro hembra de gran danés.

Carlos Carlos (lector de banqueta)

Volvemos al tiempo libre y de ocio. El chico sencillamente se quedó a esperar fuera de la zapatería. El zapatero tardaría un par de horas por lo menos hasta tener listas las correas blancas que cosería a las sandalias. Después de varios minutos, sencillamnte se sentó a leer, y la banqueta era el único sitio disponible. Pasaron las tres horas y la correa estuvo lista y el hilo que la unió a las sandalias. Carlos Carlos disfrutó su tiempo, apenas notaba cómo él mismo retiraba la pierna cuando paraba alguna motocicleta muy cerca de él.

Alma Pensante

¿Por qué no soy feliz completamente con mi novio? Él me quiere pero se le olvida, creo. Otros hombres me -otro chico en especial- me quiere y se muere por demostrarlo, estoy segura de que quiere ser mi novio, estar conmigo, consentirme y pasear conmigo. Yo quiero al mío pero parece a veces tan tan distante, tan alejado, ocupado, aburrido, con tedio; estar conmigo debería darle ánimos en la vida, igual que a mí. Cuanto extraño lo que él era y la que yo misma era con él. Cambiará, volverá o acabará con mi felicidad. ¿Cómo un hombre puede llevarse y traer la felicidad? Ni se dan cuenta de que pueden hacer eso! Si supieran! Si supieran!

Renée Gigante

Los niños, cada ve más, nacen con tantas cualidades y destrezas que sorprenden. La pequeña Renée, cinco años y medio no es ni por mucho, la excepción. Es curiosa la manera de esta niña. Desde el inicio de su vida ha ido a la Universidad, ha crecido allí. Su mamá es maestra de dibujo en una Facultad de Arte, la lleva consigo cada vez que puede, los estudiantes la vimos aprender a caminar y correr, hablar, y por supuesto a dibujar. Se acercaba a mi caballete, estiraba la manita y todo el cuerpo para intentar encontrar algo, cuando los dedos tocaban un trozo de carboncillo, ella lo tomaba y se estiraba aún más para manchar el pliego de papel. Rayaba cuanto podía, y luego, aburrida cambiaba de caballete y de persona. Es una niña linda e inteligente que ha ido a la par a la Universidad y al jardín de niños; a veces me imagino que nunca podrá dejar el ritmo que ha conocido y que cuando esté en la Universidad, tal vez por opte en dar clases a algún jardín de niños. Podría ser, quién sabe.

Albert Einstein

A los tres años, mi hermana Lúdica me enseñó la maravillosa palabra que en español implica una negación. No la entendí del todo en aquel remoto, lejano, misterioso mundo de la infancia, pero se quedó en mi repertorio como si lo hubieran fundido con metales sobre mí. Lúdica debió arrepentirse al poco tiempo de su enseñanza. eso imagino, pues desde entonces es lo único que sé decir. Y de cierta forma ya me gané una fama, una no muy buena entre los otros pero deliciosamente impecable para mí. No para todo lo que pregunten, lo que digan, lo que piensen, lo que no hayan dicho ni pensado, no, no , no. Terreno seguro el no, buen puerto el no, paraíso de soledades el no. Lo irónico de mi asunto, es que de algún tiempo acá, ya me di cuenta que a otros -a muchos muchos otros- les vendría bastante bastante bien decir más seguido no. A los hipócritas les caería bien negarse a afirmar las mentiras, a los absurdos negarse a quedarse con la primera idea, y así sucesivamente. Por lo pronto, me quedo de mi lado con mi palabra.

Sam Etérea

Me senté a esperar, la conciencia humana se desdobla cada vez que te sientas a esperar. Y yo me quedé esperanto. Asumí que mi padre volvería de la muerte pero no lo ha hecho, sigue tan momia como ayer, tan alienado como antier, tan triste como casi siempre y dejándose vacío como nunca antes. Yo sigo esperándolo, tal vez en tres años vuelva y tal vez yo siga por acá; o mejor aún, esté en un lugar privilegiado. Aquí o allá, tan iluSam como siempre. Me senté a esperar como un estridentista caído, cansado de luchar, exhausto de saberme peleador de causas perdidas y, tal vez, asumiendo que a mi muerte, él viviría. Tan etérea y perdida y gruesa y encontrada, ilusa y coherente. Entonces pensé, que si pienso -tal vez- luego exista.

Carlos Carlos

Hay tiempos de trabajo, tiempos de familia, de amigos, de pareja, con los hijos, con la política, tiempo con la hermana, con la sociedad, de escuela, de trabajo, de estrés, de pasiones, tiempo de cine, de libros, de dibujos, de escuchar a otros, tiempo de hablar, de contar, de narrar, de enojo, tiempo de poesía, de metáfora, de música, de gritos y peleas, de deshacer relaciones, tiempo de amor -de hacerlo y de deshacerlo-, tiempo de fiesta, de seriedad, de nostalgia (que interminable el tiempo que se etiqueta con "Nostalgia"), hay también tiempo de anarquía, de ser rebelde, de seguir los pasos de los grandes, de ser guía, tiempo de paz, de guerra, tiempo de lírica, de sembrar árboles y de hacerlos astillas, tiempo de visitar a la abuela, de olvidarla y de volver a buscarla, tiempos de entender la muerte, enfrentarla a veces, tiempos de solemnidad, de traiciones y de lealtades... tiempos de tantas cosas tenemos en una sola vida. Y también, por supuesto, tenemos tiempos de ocio. Carlos Carlos, su tiempo de ocio lo toma muy muy en serio. ¿y quién podría señalarlo abominable mente como alguien que pierde su tiempo?para nada, de hecho, se puede conocer mucho de las personas cuando se estudia un poco su tiempo de ocio.

Sergio Amor

El sonido es en parte distinto a todos los otros. Con cada instrumento ocurre lo mismo, son armoniosamente distintos. Sin embargo, el saxofón es algo más, es mágico. Sus lánguidas melodías desgarran el alma, y la cortan, y la unen y la soldan a la vida. Es nostalgia y sensualidad y amor y droga. Detiene el tiempo, lo suaviza, lo congela, lo extiende y lo vuelve invulnerable; cuando alguien escucha un saxofón, puede quedarse a seguir escuchando. Es casi un aroma que alimenta el amor que cada uno siente. Sergio lo sabe, sabe que cuando toca el instrumento él mismo se vuelve cupido y amor. Él se desintegra en átomos de melodía, de sonido líquido, de vibrante ola, de aliento de sílfide y náyade. En sus largas y cortas jornadas, Sergio convierte a las personas y cuando cada una de ellas se transforma, todo lo que tocan se vuelve esperanza. El tintineo de las monedas al caer en el estuche suenan a esperanza.

Zoila Moreno

Un día Marco Moreno, en el jardín de niños, entendió (sin entenderlo del todo), que a él, las niñas no le llamaban la atención ni un poco. La maestra pidió que recortaran personas de las revistas para que platicaran de ellas en clase. El niño estaba un poco preocupado por que su papá viera las imágenes para la escuela, vería si se asomaba a ellas, un montón de galanes de ropa, de perfumes, modelos o chicos jóvenes que caminaban por los parques anunciando relojes y mocasines de moda. Marco no lo decidió, pero tampoco tuvo conflictos con ello, desde que lo comenzó a entender se aceptó a sí mismo y amó todo lo que él era y al mismo tiempo lo que ella era. En algún punto dejó de importarle tanto lo que papá pensaba y se hizo llamar Zoila, dejó crecer su cabello -un lindo cabello lacio, castaño- se perforó las orejas y ocupó mucha energía en sentirse más femenina que su contraparte. Muchos criticaron, pero muchos otros también, como yo, nos enamoramos de ella, de su actitud y fortaleza, de lo decisiva que es y de las decisiones mismas que la guían. Por suerte -para mí- Zoila también me decidió.

Manuel Estacalvo

Manuel es tan efímero que pareciera no existir, pierde más cabello que su gato (proporcionalmente). Y la batalla nunca acaba, cepillando de los muebles los pelos de gato y de sus propias camisas el propio. Por suerte dentro de poco tiempo ya sólo tendrá que cepillar el cabello de uno de los dos; el gato por su parte (Ru), se limita a existir y le va y le viene indiferentemente la idea de soltar o no pelo en la sala, en la cocina, en los baños, en la ropa recién lavada y tibia por la secadora, en la mesa del comedor o en los patios. Son buenos amigos aunque no se toleran del todo, aunque aún menos toleran al gato rubio del vecino. Ru, que es color acero no podría imaginar un pelaje del color del amaranto como ese arrogante vecino suyo. Manuel y Ru han vivido tantas situaciones juntos, tantas que contar estaría de más.

Mariela Zafada

Superó las drogas. Tres veces. Bien, ese par de afirmaciones no pueden funcionar paralelamente. Intentó superar las drogas tres veces, ahora, la tercera, fue la única que ha perdurado. Desde los catorce años las toma, casi tiene dieciocho ahora. La vida no ha sido tan sencilla, pero nunca (y para nadie) lo es. Mariela tiene algo de loco, de discontinuo en la continuidad "normal" de las cosas, a veces se le vuelca la irrealidad encima y funciona distinto a otras chicas. Tiene las hormonas y toda esa jerga de adolescentes, como todos alguna vez; tiene la dislexia propia de un porcentaje de la población, muchos amigos que no lo son, muchas fiestas que resultan no serlo del todo, tiene dudas e ideas propias e impropias de la edad. Tuvo a la muerte de símbolo, la dejó también, ella no tiene la madre que ha necesitado, ni trabajo, ni la preparatoria terminada. Es una niña y es una mujer, es mucho de todo y es todo de algunos. Ahora no tiene novio, o eso dice, pero en realidad sí que lo tiene. Hace una semana se tiñó de azul el cabello, un azul brillante, irreal, fantástico, tan idílico como ella misma. La vida le ha sonreído, pero ella generalmente ha vuelto la cara, tal vez el azul sea su color de esperanza, todos tenemos uno. Noble como solo una chica de dieciocho años puede ser.

Agustín Literario

Agustín leía hasta cansarse, al tiempo que se iba cansando de leer. Admira muchísimo a J. R. R. Tolking, tanto, que de un tiempo para acá le ha dado por aprender élfico. Nadie le ve mucho futuro al asunto (me atrevería decir que ni él mismo, lo que no me atrevería es a confesarle el pensamiento). Lee hasta cansarse "El Silmarillion", pero esta ocasión no lee más a Tolking; el muchacho de cabello chino optó por leer y releer a Connan el bárbaro. Cuando se quedó dormido con el libro abierto en las manos, la imagen de un Connan musculoso, con una espada a su costado y dos chicas tan bárbaras como él (o más según la opinión del propio Agustín), le atravesó el pensamiento y lo hizo soñar vivamente. En el sueño, él era Connan, los frondosos músculos y el poder de su diestra (sin mencionar la cabellera abundante) conquistaron y defendieron sus tierras. Agustín, complacido como nunca con su poder, se quedó allí tumbado, recargado en el balcón del edificio, con la cabeza ladeada. Un ronroneo suave le salía de la garganta.

Héctor Soñario

¿Tu piensas que por ser ingeniero tienes la vida resuelta? ¿te parece que estudiar mecánica ya te hará un genio? actualmente un ingeniero sin maestría y doctorado sigue siendo un Don Nadie, !abre los ojos Héctor!, reacciona, camina derecho, haz más ejercicio, muévete, comienza a ver la realidad, deja de mirar las nubes, no hay nada en ellas que pueda beneficiarte. Que aburrido escucharlos, se decía Héctor, y seguía soñando y miraba las nubes y dibujaba las nubes, a veces. Nunca hizo caso, nunca escuchó a la familia. Se encontró en la familia una horda de enemigos que nunca pelearon su causa, en sus "amigos" una bola de haraganes borrachos y drogadictos, también le aburrían. Un día decidió dejarlos a todos y se fue a mirar las nubes de otro país, su universidad por única vez no lo defraudó. Cambió de escuela, de amigos, de familia y se convirtió en uno de los pocos jóvenes ingenieros que gustaba de ver las nubes y -a veces- dibujarlas.

Arnoldo Casimiro

El afortunado Arnoldo se ha paseado el primero por estos sitios, nació para ser el primero, siempre lo supo; bueno, las veces en que no lo supo, sencillamente lo intuyó. El primero de cinco hermanos, el único varón, primero aprendió a leer entre sus compañeros en la escuela, primero conoció su vocación de cuanto joven apareció en su vida. Primero se graduó y primero cayó en las manos de la justicia, primero se enamoró de entre todos sus compañeros, casado en primer lugar, en ser padre, en ser abuelo. Fue el primer asesino de entre cuanto hombre y mujer conoció a lo largo de su vida. Y como bien puede verse, el primer cartoon en caer en éstos sitios de internnet. Pobre hombre, también fue el primer muerto aparecido en el mismo sitio, es más, apareció para morir allí mismo. Adios Arnoldo Casimiro, el hombre caricatura de quien nadie esperó nunca nada, el primer desvergonzado en aparecer y no hacerlo. Cuánto amor se le evoca a un primero!